梦里，他捧起了难波文学赏的奖杯，正准备发表自己的获奖宣言之时，下面的黑衣男人率先站起来鼓掌。清之介往下一看，好家伙，这不就是早上第一个来蹲他的奇怪粉丝吗？

银发男人走上台，抢过他的话筒，清之介勃然大怒，真准备斥责他怎么这么不懂事，不知道在这种场合收敛一点，将对自己的崇敬藏好，起码忍过颁奖典礼，男人开口了。

“不记得我了吗？”

清之介脑海中逐渐勾勒出他冷硬的轮廓。

……好像还确实有点眼熟。

这位读者除了有点帅以外，还有种很熟悉的既视感。

比如把他手里的话筒换成木仓，再把背景改成黑夜，港口，死人——

午夜梦回，记忆归档，清之介流下冷汗。

草，他给谁签名了来着？

哈哈哈，总不可能是琴酒吧。

外面传来的碎裂的声音，似乎是花盆落地，仰面翻下，松软的泥土落在地上，连瓷片破碎的声音都显得闷闷的。

清之介睁开眼睛，下意识抽出放在枕头底下的跳刀。

一股熟悉的烟味在室内晕散，让人眩晕。

冰冷的枪口抵在他的额头上。

男人脱下了黑色的手套，粗粝的手掌握住枪，唇角叼着一支点燃的烟，猩红的火星之中，淡漠的眼中充满杀气。

冰冷的枪口抵住他的额头，噩梦般的嗓音如从地狱中传来。