说完又咳了几声，借着咳嗽呵热双手，搓了几下，从枕头下扣出一块发硬的黑面包囫囵送进嘴里，用唾沫泡软，小口抿着。

“你嚷嚷什么。”

“我能跳舞了！”凯特又露出笑容，昂首挺胸，大声告诉母亲，“我可以了！”

“是啊…”母亲缩着脖子，咳嗽连天。“咳咳…我…”

“妈妈？”

“咳咳咳…我…咳…”

“你生病了！”

母亲望了眼半跪在床边，后知后觉的女儿，默默把自己缩进麻布里。

凯特握着母亲的手，有些烦躁焦虑：“我得去药铺，我明天…明天就去！”

“过两天，过两天…”玛丽莎攥了攥女儿的手腕，手指上的胶糊冻得发硬刺人，“等你选上了，就有钱了，是不是？是不是？”

凯特眼睛一亮。

“是不是？”母亲艰难追问着。

“当然！我很快就要去见大人物了！我告诉你吧，那可是最近最风光的…”

母女伴着摇曳的烛火轻声交谈。

轰隆一声。

外面又下起了雨。

…………

……

雷雨交加的夜晚，不用浪费蜡烛。

偶尔短促的惊雷闪烁，映现窗后起舞的影子。

她躲着房顶下漏的泥液，裹着黑棉衣，像一头臃肿却灵活的猫，嘴里重复着：

“前伸平…”

“立脚…”

“这时候要注意视线和下巴的位置…”

一周时间，对于一个不知该如何继续提升的舞蹈者来说并不算充裕。

凯特·帕塞蒂只能跳，不停的跳。

在课上跳，在课下跳，在泥泞里，雨里和黑暗里跳。

她光着脚，脚趾冻的通红；只能裹着厚衣服，脚踝像踏在雪里，身上却燥热不停出着汗；

她渴了就喝水缸里的水，然后尿在盆里，第二天黎明倒在门口；饿了就吃面包，吃一些母亲不知从哪儿弄来的菜，甘之如饴地像玫瑰瓣一样揪着小片小片吃。

她跳了两天，跳了三天，跳到摔倒，脚腕扭伤红肿，痛苦流涕。

仍没得到帕雷特老师的点头。

他看她的眼神充满了惋惜，就像她拒绝后那个铁匠儿子后，铁匠看她的眼神。

时间越来越近。

她反而不停的后退着，甚至最基本的步伐都常常出错。

阴雨绵绵的一周，湿漉漉的脚趾和几乎没真正干过的头发。它黏在头皮上，凯特觉得，再厚的粉也遮不住自己身上的馊味了。

“天分…”