“那道伤比你想象的更深。父亲以道心崩裂为代价，也只是暂时将它封住。”

“封印完成的那一刻，裂隙深处传来一股吸力。”

“不是针对父亲，是针对所有在场的人。”

“你父亲离裂隙最近。”

“他来不及说话，来不及回头，来不及看我们最后一眼。”

“他只是把我推开。”

“然后他就……”

周浅没有说下去。

苏临沉默。

他想象着那个场景。

三万七千年前，世界伤口边缘。

一个叫苏云舟的年轻人，把妻子推到安全的地方，独自面对那道吞噬一切的无形之力。

他来不及说“等我回来”。

来不及抱一抱她。

来不及看一眼她腹中那个尚未出生的孩子。

他只是推开她。

然后消失。

“他死了吗？”苏临问。

周浅摇头。

“我不知道。”她轻声说，“三万七千年来，我无数次尝试感应他的气息。”

“有时能感应到一点，极其微弱，转瞬即逝。”

“有时什么都感应不到。”

“我不知道那是他真的还活着，还是我不肯接受他的死。”

她低下头。

“但我不相信他死了。”

“他答应过我，等这场劫难过去，就带我去东海看日出。”

“他从来不说假话。”

苏临看着她。

他看着母亲眼底那抹压抑了三万七千年、从未对任何人倾诉过的思念。

他忽然想起宇文皓。

宇文皓等了母亲三万年。

母亲也等了父亲三万年。

他们都在等。

等一个可能永远不会回来的人。

等一个可能永远不会兑现的承诺。

等一个或许根本不存在的结果。

但他们依然在等。

因为答应了。

苏临伸出手，握住母亲的手。

她的手很凉。

“娘，”他轻声说，“我会找到他。”

周浅抬起头。

“不管他在哪里，”苏临说，“活着，我就把他带回来。”

“死了，我就带他回家。”

他顿了顿。

“他叫苏云舟。”

“是我父亲。”

周浅看着他。

她看了很久很久。

然后她轻轻点头。

“好。”她说。

剑阁废墟。

那声剑鸣贯穿云霄时，整个藏剑阁都在震颤。

不是恐惧的震颤。

是共鸣。

是那柄守在此处三万七千年的古剑，感应到了同源的气息。

是那道尘封三万七千年的石门，终于等到了该来的人。

石门开了一条缝。

很细，细如发丝。

但缝隙中透出的光，与裂隙深处那枚缓缓旋转的北辰一模一样。

橙色。

温暖。

如三万七千年前，那个叫苏云舟的年轻人，握着妻子的手，指着东海的方向说——

“等这场劫难过去，我带你去那边看日出。”

“日出的颜色，就是这种橙。”

没有人知道，他为什么会知道北辰的颜色。

没有人问过他，他那些年漂流四方时，究竟去过什么地方、见过什么风景、经历过什么故事。

他从不提起。

他只是握着剑，站在妻子身边，沉默地守护。

直到那道裂隙将他一分为二。

剑鸣声渐渐平息。

藏剑阁石门上的禁制，一点一点剥落。

不是被人破除。

是主动消散。

是那道封存了三万七千年的橙色光芒，感应到了裂隙深处北辰的脉动，感应到了归墟星陆上空的晨曦，感应到了——

那个叫苏临的年轻人，此刻正在静室中，握着母亲的手，第一次念出父亲的名字。

石门缓缓打开。

里面没有剑。

只有一道残影。

那残影很淡，淡到几乎透明，如风中残烛，如水中明月。

他坐在一张简陋的石桌前，桌上放着一盏早已凉透的茶。

他低着头，看着那盏茶，一动不动。

仿佛在等什么人。

仿佛等了三万七千年。

星瑶大祭司消散前留在剑中的最后一道意念，已经彻底散尽。

那柄古剑静静悬浮在藏剑阁门外，剑尖低垂，如垂首默哀的弟子。

它等的主人，不会再回来了。

但它依然守着这道门。

因为门里面，还有一个人在等。

残影缓缓抬起头。

他望向门外。

望向那道透进藏剑阁的橙色晨曦。

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