“奶奶？”

星晚望着她的眼睛。

望着这个她等了九十年、终于等到可以接灯的这一刻的孩子。

“从今天起，”她说，“这盏灯归你守。”

星念愣住了。

“俺？”

星晚点头。

“你。”

星念望着那盏灯。

望着那株归宗树。

望着那些影子。

她的手有些抖。

“奶奶，俺……俺才六岁……”

星晚看着她。

“你太奶奶六岁接过灯。”

“守了九十年。”

“守到十三片叶子长出来。”

“你能行的。”

星念望着奶奶的眼睛。

那双眼睛里，有信任，有鼓励，有她看不懂的、很深很深的东西。

她深吸一口气。

伸出手。

接过那盏灯。

灯很轻。

比她想象中轻得多。

但灯座很暖。

暖得让她想哭。

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她捧着灯。

跪了下来。

跪在祭坛前。

像她奶奶当年一样。

像她太奶奶当年一样。

像历代大祭司一样。

守着这盏灯。

守着这株树。

等着花开的那一天。

星晚站在她身后。

她望着孙女的背影。

望着那盏灯。

望着那些影子。

她忽然想起九十七年前，奶奶把灯交给她时的样子。

那时候，奶奶站在她身后。

和她现在一样。

望着她跪在祭坛前的背影。

望着那盏灯。

望着那些影子。

奶奶说：“晚儿，好好守着，等花开的那一天。”

她守了。

守了九十年。

守到孙女接灯。

守到薪火相传的这一刻。

她转过身。

望着那些影子。

那些人的影子，山的影子，树的影子，光的影子。

在阳光下，轻轻晃动。

如活着。

如在看着她。

她忽然开口。

声音很轻。

“各位前辈。”

“俺等到了。”

“第四代了。”

那些影子轻轻晃动了一下。

如回应。

如释然。

如这三万七千年来，每一个等待的人——

终于看到第四代守灯人接过灯的这一刻。

最温柔的晃动。

太阳渐渐西斜。

金色的光变成橙红。

星晚坐在祭坛边的石阶上。

她已经很累了。

九十七年的守候，耗尽了她的力气。

但她还在。

还坐在那里。

望着那盏灯。

望着那株十三叶小树。

望着那个跪着的孩子。

她忽然听见了声音。

很轻。

很淡。

从归宗树里传来。

是很多人的声音。

老的，少的，男的，女的。

他们都在说话。

说的都是同一句话——

“谢谢你。”

星晚笑了。

她听着那些声音。

一遍一遍。

“谢谢你。”

“谢谢你。”

“谢谢你。”

她忽然想起九十年前，奶奶说过的话。

“那些声音，是留在树里的人。”

“是那些等了三万七千年的人。”

“他们等到了。”

“在灯里。”

“在树里。”

“在影子里。”

她望着那些影子。

望着那些人的形状，山的形状，树的形状，光的形状。

她忽然看见一道影子。

很熟悉。

瘦瘦小小的，扎着两个小辫子。

跪在祭坛前。

捧着灯。

那是她。