尹纪恒喉结动了动，忽然勾起唇角笑了。那笑意顺着眼角眉梢漫开，竟比窗外的阳光还要亮几分：“好啊。”

他伸手拿起洛丽桌上的钢笔，指尖在磨得发亮的笔帽上轻轻转了圈，“输了的人请客。”

“一言为定。”洛丽伸手要抢钢笔，却被他轻轻躲开。指尖擦过的瞬间，两人都顿了顿，又像触电似的收了手。

从那天起，教室里的空气都像是被拧紧了发条。洛丽的草稿纸堆得越来越高，上面的演算步骤从挤挤挨挨变得条理分明。

尹纪恒则把从前父母考大学的书本翻出来刷，课间总能看见他对着复杂的函数图像皱眉，笔尖在纸上敲出规律的轻响。

偶尔两人在走廊撞见，洛丽怀里抱着习题册和尹纪恒对视时总会默契地扬起下巴，那眼神里有较劲，却也藏着点说不清的东西——像是并肩奔跑的人，既想超过对方，又怕真的落下谁。

五月的风带着槐花香飘进教室时，洛丽在空间里发现了件怪事。那天她正对着一道解析几何题发愁，台灯忽然闪了闪，她的书桌上，多了本泛黄的日记本。

翻开第一页，洛夏娟秀的字迹跃然纸上：“1977年10月21日，广播里说要恢复高考了。姐，你一定要等这个机会。”

洛丽的指尖猛地顿住，心脏像是被什么东西撞了下，咚咚直跳。她忽然想起洛夏把习题册递给她时，眼里藏着的期待。

想起尹纪恒说“学的再好，也得上山下乡”时的无奈；想起自己夜里在空间刷题时，总觉得窗外的月光格外亮——原来那不是错觉，是有人在替她守着一个快要破土而出的春天。

洛丽知道，洛夏是在给自己打气，洛夏是怕自己松懈，怕自己不够坚定。指尖抚过那些带着油墨香的字，忽然觉得之前所有的辛苦都有了形状。

期末考试的铃声响起时，洛丽握着笔的手竟有些发抖。抬头时正撞见尹纪恒看过来的目光，他冲她眨了眨眼，手里的橡皮在桌面轻轻敲了敲——那是他们约定好的信号，意思是“别慌”。

最后一门考完，洛丽走出考场，发现尹纪恒正靠在槐树下等她。他手里捏着两张冰棍票，见她出来就扬了扬：“提前庆祝，不管输赢。”

冰棍化得很快，甜丝丝的水顺着指尖往下滴。洛丽舔了舔唇角，忽然说：“尹纪恒，我想考师范大学。”

“哦…？”他咬着冰棍抬头，阳光透过树叶落在他睫毛上，“如果可以——挺好的。”

“你呢？”

“如果可以——我想考物理系。”他说得笃定，像是早就想了千百遍，“我爸以前总说，国家缺搞科研的人。”

洛丽望着他眼里的光，忽然笑了。原来他们都藏着同一个秘密，像埋在土里的种子，只等着一场雨，就能破土而出。