只是这一次，护卫的阵容发生了天翻地覆的改变。

数百名阎王殿的黑衣战士，悄无声息地取代了那些已经残破不堪、士气崩溃的羽林卫阵列。

他们没有打出任何耀武扬威的旗号，也没有喊出任何整齐划一的口令。他们只是默默地分列于钦差队伍的前后左右，化作了一道密不透风、无从渗透的移动黑色铁壁。

没有人说话，甚至连相互之间的眼神交流都近乎于无。

只有那股气。

那是一种极难用语言去描述的压迫感，是在尸山血海里被反复磨砺、榨干了所有多余情绪后，沉淀下来的、根植于骨髓深处的纯粹煞气。

就像是一把在火炉里烧了太久的斩骨刀，烧透了，冷下来了，刀刃上明明没有沾着一滴血，却比刚出炉时更让人不敢直视，看一眼都觉得眼球生疼。

这股煞气在周围冰冷的空气里，弥漫成了某种几近于有形的重压。

重到什么程度？重到那些幸存的、久经战阵的北地驿马，此刻都不敢发出半声嘶鸣。仿佛生怕踩出太大的声响，会惹怒了周围这些活阎王。

残存的四十几名羽林卫，就这样被“保护性”地安置在了队伍正中间。

严格来说，这是一种近乎剥夺尊严的羞辱。他们可是皇帝的亲军！是大夏王朝最精锐的卫队！走到哪里不是鼻孔朝天、受人敬畏的王者之师？

但偏偏，此时此刻，谁也没有开口抱怨半句。

因为谁也不敢。

一名年轻的羽林卫，手里死死攥着长枪。他的眼睛直勾勾地盯着前方那名黑衣士兵笔直如枪的身影，喉结艰难地上下滚动了两下，终于压着嗓子挤出了一句话：

“这……这他娘的……还是人吗？”

没有人接话。