冯明翰猛地将相机抛向空中，

“接着！”

两个随从下意识抬头，目光追向空中的相机。就在这一瞬间，冯明翰用肩膀狠狠撞向右侧那个持枪者，将对方撞得踉跄后退，然后一头撞向左侧的木板墙。腐朽的木板在他的冲撞下碎裂开来，尖锐的木刺扎进他的手臂，但他顾不上疼痛，从破洞中冲了出去。

“八嘎！”

身后传来男人暴怒的吼声和手枪上膛的脆响。那一句日语让冯明翰更加确信了自己的判断，这些人确实是东瀛间谍。他顾不上荆棘和碎石，拼命往山下跑。他的心脏几乎要从胸腔里跳出来，每一次跳动都撞击着肋骨，发出沉闷的轰鸣。双腿像灌了铅一样沉重，但求生的本能驱使着他——不能停，不能停，停下来就是死。

枪声响了。

“砰！”

第一颗子弹击中他身侧的一棵松树，树皮炸裂，碎屑溅在他的脸上，火辣辣地疼。木屑飞进他的眼睛，泪水立刻涌了出来，模糊了他的视线。

“砰！砰！”

第二颗子弹擦过他的小腿，像是烧红的铁鞭抽过皮肉。火辣辣的剧痛让他踉跄了一下，差点跪倒在地，但他咬紧牙关，用手撑住一块石头，借力重新站起，继续奔跑。鲜血从伤口渗出，浸透了裤腿，黏糊糊地贴在皮肤上。

第三颗子弹击中了他的左肩。

那是一种被滚烫的铁锤狠狠砸中的感觉。冯明翰感到左肩一麻，随即剧痛如潮水般涌来，从肩膀蔓延到整条手臂，再到脊椎，再到大脑。他的身体失去平衡，从山坡上一路滚下去，碎石、枯枝、荆棘，一切都在旋转中变成模糊的色块。天空、竹林、泥土、血迹，所有的颜色混在一起，像是一幅被搅乱的油画。

他在翻滚中死死抱住怀中的相机。胶卷舱，胶卷舱还在吗？这个念头像一根救命稻草，让他在眩晕中保持着一丝清醒。他摸索到相机背面的舱盖，锁扣完好，没有松脱。胶卷还在。

那是唯一的证据。

滚落到山坳底部时，他终于停了下来。浑身像散架了一样，每一处关节都在尖叫。左肩的伤口涌出的鲜血浸透了半边长衫，温热的液体顺着手臂流到手腕，滴在枯叶上，发出轻微的嗒嗒声。小腿的擦伤也在渗血，裤管已经被荆棘撕成了布条。

他试着动了动左腿，还能走。虽然每动一下都像是有人用钝刀子在割他的肌肉，但至少骨头没断。

他咬着牙，用右手撑地，艰难地爬了起来。眩晕感像潮水一样一波接一波地袭来，眼前的景物时而清晰时而模糊。他甩了甩头，将嘴里的泥土和血沫吐掉，然后辨别了一下方向。

山脚下，青溪县城的灯火在薄雾中若隐若现。白墙黛瓦，袅袅炊烟，一切都显得那么平静、那么遥远。江边传来渡船汽笛的呜咽声，那是他这两天已经听惯了的声响，此刻却像是来自另一个世界的召唤。

那是他唯一的生机。

也是他将噩梦带入那座平静县城的开始。

他不知道的是，在那个县城的某个角落，一个穿藏青警服的年轻人正沿着西门的巡逻路线缓步而行。那个年轻人面容白净，眉眼温和，看起来像个循规蹈矩的警界文员。但此刻，他正用沉静锐利的目光扫视着街面上的每一个行人——

像一只潜伏在暗处的猎鹰，在等待着什么。

冯明翰又走了几步，视线开始模糊。失血过多的眩晕感一波接一波地袭来，像是有人在他的后脑勺上不断敲打。他的脚步越来越虚浮，踩在落叶上像是踩在棉花上。他用尽最后的力气，将相机护在怀中，向那片灯火跌跌撞撞地走去。

意识消失前的最后一刻，他听到远处传来一声隐约的枪响，不是追他的方向，而是从另一个山头传来的。然后他什么都不知道了。

山间的晨雾彻底散去了。阳光穿透竹林，照在那个昏倒在灌木丛中的年轻人身上，照在他怀中紧紧护着的相机上。相机的皮套已经被鲜血浸透，金属边框上沾着泥土和草屑，但背面的胶卷舱锁扣依然完好，像是一个沉默的誓言。

而在山顶的废弃道观里，那个穿灰色西装的男人正站在制图板前，用炭笔将一个红色的叉号画在地图的某个位置上。他的动作很稳，每一笔都流畅而精确，像是在完成一件艺术品。

“松井先生，”一名随从跑来汇报，声音急促，“让他跑了。”

松井没有抬头，手中的炭笔在地图上划出一道流畅的弧线，将那个红色叉号圈了起来：“跑不远。他受了伤，一定会去县城找人帮忙。通知码头那边，盯紧每一个进城的外地人。”

“是。”

松井放下炭笔，望着远处青溪县城的方向，嘴角浮起一丝意味深长的笑容。晨光照在他的脸上，将那双细长的眼睛照得半明半暗，像是一对深不见底的枯井。

“青溪，”他低声说，像是在品味一杯陈年的好茶，“真是个好地方。”

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