“又是一出忉利天的大火，对吗？”

梅少爷摇了摇头，“那太粗暴了，毫无艺术性。”

陈栎的目光冷而静，“你没资格审判他人，梅少爷。”

“谁都没资格。”

“你格外没资格。”陈栎冷笑。

“抱歉陈老板，我不能再陪你聊下去了，如果以后还有机会，我还是想和你喝一杯，”说到这里，他的表情突然变得有些邪佞，压低声音，“聊聊那些你不敢告人的事情。”

“梅少爷，我和你不一样，我一向问心无愧。”

“或许吧。”梅少爷摆了摆戴着黑手套的手，他看上去有些疲惫，不等陈栎回应，便摇摇晃晃地转过身，向着酒吧街外走去。

厚重的衣服穿在他身上，竟在左右地晃荡着，他得瘦成什么鬼样子。

陈栎目送梅少爷离开，直到他的身影完全消失，他才推门走回了酒吧，烟枪坐在门口的位置上，作家可能是吐累了，躺在深处的卡座里昏昏沉沉。

烟枪指了指自己的耳朵，“都听到了。”

“团圆节，还有十五天，有些人喜欢提前预告自己的罪行，这样得逞时会更有快感。”陈栎把手里的刀扔在一旁的矮桌上，发出“锵”的一声。

烟枪没有接茬，抬了抬下巴，“手。”

陈栎沉默了片刻，还是把左手递了过去。

“怎么了？”烟枪一边帮他包扎一边问。

“我觉得是他身上应该有什么东西，会刺激我的大脑，让我产生幻听，”陈栎轻描淡写地说着，瞥了一眼在一旁看上去已经睡着的作家，“他说的那天，原来梅少爷也在场，这也就能解释了为什么那天我突然头疼……不是小打小闹那种。”